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sheepish　　Tashakor。　
　It　tells　you　the　time　in　any　city　in　the　world；　　I　told　him。　The　boys　nodded　politely；　passing　the　watch　between　them；　taking
turns　trying　it　on。　But　they　lost　interest　and；　soon；　the　watch　sat　abandoned　on　the　straw　mat。
　You　COULD　HAVE　TOLD　ME；　　Farid　saidlater。　The　two　ofus　were　lying　next　to　each　other　on　the　straw　mats　Wahid　s　wife　had　spread　for　us。
　Told　you　what？　
　Why　you　ve　e　to　Afghanistan。　　His　voice　had　lost　the　rough　edge　I　d　heard　in　it　since　the　moment　I　had　met　him。
　You　didn　t　ask；　　I　said。
　You　should　have　told　me。　
　You　didn　t　ask。　
He　rolled　to　face　me。　Curled　his　arm　under　his　head。　　Maybe　I　will　help　you　find　this　boy。　
　Thank　you；　Farid；　　I　said。
　It　was　wrong　of　me　to　assume。　
I　sighed。　　Don　t　worry。　You　were　more　right　than　you　know。　
HIS　HANDS　ARE　TIED　BEHIND　HIM　with　roughly　woven　rope　cutting　through　the　flesh　of　his　wrists。　He　is　blindfolded　with　black　cloth。　He　is　kneeling　on　the　street；　on　the　edge　of　a　gutter　filled　with　still　water；　his　head　drooping　between　his　shoulders。　His　knees　roll　on　the　hard　ground　and　bleed　through　his　pants　as　he　rocks　in　prayer。　It　is　late　afternoon　and　his　long　shadow　sways　back　and　forth　on　the　gravel。　He　is　muttering　something　under　his　breath。　I　step　closer。　A　thousand　times　over；　he　mutters。　For　you　a　thousand　times　over。　Back　and　forth　he　rocks。　He　lifts　his　face。　I　see　a　faint　scar　above　his　upper　lip。
We　are　not　alone。
I　see　the　barrel　first。　Then　the　man　standing　behind　him。　He　is　tall；　dressed　in　a　herringbone　vest　and　a　black　turban。　He　looks　down　at　the　blindfolded　man　before　him　with　eyes　that　show　nothing　but　a　vast；　cavernous　emptiness。　He　takes　a　step　back　and　raises　the　barrel。　Places　it　on　the　back　of　the　kneeling　man　s　head。　For　a　moment；　fading　sunlight　catches　in　the　metal　and　twinkles。
The　rifle　roars　with　a　deafening　crack。
I　follow　the　barrel　on　its　upward　arc。　I　see　the　face　behind　the　plume　of　smoke　swirling　from　the　muzzle。　I　am　the　man　in　the　herringbone　vest。
I　woke　up　with　a　scream　trapped　in　my　throat。
I　STEPPED　OUTSIDE。　Stood　in　the　silver　tarnish　of　a　half…moon　and　glanced　up　to　a　sky　riddled　with　stars。　Crickets　chirped　in　the　shuttered　darkness　and　a　wind　wafted　through　the　trees。　The　ground　was　cool　under　my　bare　feet　and　suddenly；　for　the　first　time　since　we　had　crossed　the　border；　I　felt　like　I　was　back。　After　all　these　years；　I　was　home　again；　standing　on　the　soil　of　my　ancestors。　This　was　the　soil　on　which　my　great…grandfather　had　married　his　third　wife　a　year　before　dying　in　the　cholera　epidemic　that　hit　Kabul　in　1915。　She　d　borne　him　what　his　first　two　wives　had　failed　to；　a　son　at　last。　It　was　on　this　soil　that　my　grandfather　had　gone　on　a　hunting　trip　with　King　Nadir　Shah　and　shot　a　deer。　My　mother　had　died　on　this　soil。　And　on　this　soil；　I　had　fought　for　my　father　s　love。
I　sat　against　one　of　the　house　s　clay　walls。　The　kinship　I　felt　suddenly　for　the　old　land。。。　it　surprised　me。　I　d　been　gone　long　enough　to　forget　and　be　forgotten。　I　had　a　home　in　a　land　that　might　as　well　be　in　another　galaxy　to　the　people　sleeping　on　the　other　side　of　the　wall　I　leaned　against。　I　thought　I　had　forgotten　about　this　land。　But　I　hadn　t。　And；　under　the　bony　glow　of　a　halfmoon；　I　sensed　Afghanistan　humming　under　my　feet。　Maybe　Afghanistan　hadn　t　forgotten　me　either。
I　looked　westward　and　marveled　that；　somewhere　over　those　mountains；　Kabul　still　existed。　It　really　existed；　not　just　as　an　old　memory；　or　as　the　heading　of　an　AP　story　on　page　15　of　the　San　Francisco　Chronicle。　Somewhere　over　those　mountains　in　the　west　slept　the　city　where　my　harelipped　brother　and　I　had　run　kites。　Somewhere　over　there；　the　blindfolded　man　from　my　dream　had　died　a
needless　death。　Once；　over　those　mountains；　I　had　made　a　choice。　And　now；　a　quarter　of　a　century　later；　that　choice　had　landed　me　right　back　on　this　soil。
I　was　about　to　go　back　inside　when　I　heard　voices　ing　from　the　house。　I　recognized　one　as　Wahid　s。
　……nothing　left　for　the　children。　
　We　re　hungry　but　we　re　not　savages！　He　is　a　guest！　What　was　I　supposed　to　do？　　he　said　in　a　strained　voice。