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着酒，在我一生中的很多时刻如果我想起他们并且想象他们的继续，那时他们就只是我真确的希望与迷茫。他们成为我的生命的诸多部分，他们构成着我创造着我，并不是我在塑造他们。
　　我不能塑造他们，我是被他们塑造的。但我并不是他们的相加，我是他们的混淆，他们混淆而成为——我。在我之中，他们相互随机地连接、重叠、混淆，之间没有清晰的界线。就像那个秋天的夜晚，在游人散尽的那座古园里，凭空而来的风一浪一浪地掀动斑斓的落叶，如同掀动着生命给我的印象。我就是那空空的来风，只在脱落下和旋卷起斑斓的落叶抑或印象之时，才捕捉到自己的存在。
　　我不认为只有我身临其境的事情才是我的经历（很多身临其境的事情早已烟消云散了如同从未发生），我相信想象、希望、思考和迷惑也都是我的经历。梦也是一种经历，而且效果相同。常听有人说“那次经历就像是一场梦”，那为什么不能说“那场梦就像是一次经历”呢？我经常，甚至每时每刻，都像一个临终时的清醒的老人，发现一切昨天都在眼前消逝了，很多很多记忆都逃出了大脑，但它们变成印象却全都住进了我的心灵。而且住进心灵的，并不比逃出大脑的少，因为它们在那儿编织雕铸成了另一个无边无际的世界，而那才是我的真世界。记忆已经黯然失色，而印象是我鲜活的生命。
　　那个诚实而大胆的少年，以及所有到过世界的隔壁一旦回来就决计要拆除它的人，在我之中跳过他们各自的昨天，连接成WR的真实。

　　十五、小街
　　137
　　女教师O与WR在河边分手时，久违的画家Z的消息，便又在我的耳边隐隐涌动了。他在哪儿？其实他就在O走去的方向，在河对岸那片灰压压的矮房群中，无论是“过去”还是“昨天”Z都在那儿，离O不远的地方。现在他离O更近了——不是指空间距离而是指命运的距离有了变化。这变化预先看不出一点儿迹象，但忽然之间他们的命运就要合为一路了。只有上帝看得见，由于WR与O的分手，在O走向Z的几十年的命途上，最后一道阻碍已经打通。
　　上帝从来是喜欢玩花样儿的，这是生命的要点，是生活全部魅力之根据，你的惊奇、不解，你的喜怒哀乐，你的执迷和所谓彻悟，全系于上帝的这种爱好。
　　我时常想，O若是取一条直线就走向Z呢（从那个融雪时节的下午，那个寒冷的冬夜，不经过WR不经过十几年的等待或者耽搁，小姑娘O一直走向Z，走进少年Z直至青年Z的生活，那会怎样呢）？那，很可能，Z就不是今天的Z，就不是画家Z，O也就不会是现在的以及将来的O。也就是说：O取一条更近的（或另一条）路走向Z——这个命题是不成立的。生命只有一次，上帝不喜欢假设。O只能是一种命途中的O，只能是这样命途中的O，z也只能是如此命途中的Z，你就是你的命途，离开你的命途就没有你。
　　正是O向Z走来而尚未走到的若干年中，Z成为画家，成为O可以走到的Z。
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　　Z生来渴望高贵和美丽，但他生来，就落在平庸或丑陋之中。
　　九岁的那个冬夜之后，他所以再没有到那座美如梦幻般的房子里去找那个也是九岁的女孩，未见得全是因为那儿的主人把他看作“野孩子”，当然这是重要的原因，但不是全部。如果他能够相信，他有理由不被他们看作“野孩子”，那么，深深的走廊里流过的那一缕声音也许就会很快地消散。如果他有理由相信，他的位置只是贫穷但并不平庸并不丑陋，那缕声音就不会埋进他的记忆，成年累月地雕刻着他的心了。如果母亲没有改嫁，没有因此把他带进了一种龌龊的生活，那样的话，当那些飞扬神俊的音乐响起来也就可以抵挡那一缕可怕的声音了，画家Z就可能与诗人L一样，仍会以少年的纯情去找那个如梦如幻的女孩儿了。
　　但母亲的改嫁，把一个男孩儿确定为Z了。
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　　母亲的本意是改嫁一个普通工人，她逐年逐日地听懂了叔叔的衷告，相信唯此可以利于儿子的未来。但是，Z的继父是一个工人却并非一个普通工人。母亲所谓的“普通工人”其实是一个抽象概念，我想，在她的心目中恰如在当时的报纸书刊里，只是一个阶级的标本或一种图腾的刻画，然而Z的继父却是一个血肉的现实，有其具体的历史、心性和爱好。比如我记得，他除了是一个工人还是一个戏迷加酒鬼，二胡拉得漂亮以及嗜酒如命。
　　在老城的边缘，在灰压压的一大片老房与残损的城墙之间，有一条小街，在我的印象里Z的继父从生到死都住在那儿（他说过，他的胞衣就埋在他屋前的地下）。这小街的名字并不需要特别指出，若干年前这城市里有很多这样的小街，名字并不能分清它们。所谓小街，不宽，但长，尘土和泥泞铺筑的路面，常常安静，又常常车马喧嚣，拉粮、拉煤、拉砖瓦木料的大车过后留下一路热滚滚的马粪。我记得那样的小街上，有个老人在晨光里叫卖“烂～糊芸豆——”，有个带着孩子的妇女在午后的太阳里喊“破烂儿～我买——”，有个独腿的男人在晚风中一路唱着“臭豆腐～酱豆腐——”。我记得那样的小街上通常会有一块空地，空地上有一处自来水供半条街上的居民享用，空地上经常停着两辆待客的三轮车，车夫翘着脚在车座里哼唱，空地上总能聚拢来一伙闲人慢慢地喝茶、抽烟，或者靠一个膀阔腰圆的傻子来取得欢笑，空地的背景很可能是一间棺材铺，我记得有两个赤膊的汉子一年四季在那儿拉大锯，锯末欢欣鼓舞地流下来，一棵棵原木变成板材，再变成大的和小的棺材。那样的小街上总会有一两棵老槐树，春天有绿色的肉虫凭一根细丝从树上垂挂下来，在空中悠荡，夏天有妇孺在树下纳凉，年轻的母亲袒露着沉甸甸的乳房给孩子喂奶，秋天的树冠上有醒目的鸟儿的巢穴。那样的小街上，多数的院门里都没有下水设施，洗脸水和洗菜水都往街上泼，冬天，路两旁的凹陷处便结起两条延续数十米的冰道，孩子们一路溜着冰去上学觉得路程就不再那么遥远。那样的街上，不一定在哪儿，肯定有一个卖糖果的小摊儿，污蒙蒙的几个玻璃瓶子装着五颜六色的糖果，一如装着孩子们五颜六色的梦想。那样的街上，不一定在什么时候，肯定会响起耍猴戏的锣声，孩子们便兴奋地尾随着去追赶一个快乐的时光。我记得那样的街口上有一展旗幡，是一家小酒店。小酒店门前有一只油锅，滚滚地炸着丸子或者炸着鱼，令人驻步令人垂涎，店堂里一台老式的无线电有说有唱为酒徒们助兴，掌柜的站在柜台后忙着打酒切肉，掌柜的闲下来时便赔着笑脸四处搭讪，一边驱赶着不知疲倦的苍蝇。傍晚时分小酒店里最是热闹，酒徒们吆三喝四地猜拳，亮开各自的嗓子唱戏，生旦净末丑，人才济济。这时，整个小酒店都翘首期盼着一位“琴师”，人们互相询问他怎么还不来，他不来戏就不能真正唱出味道。不久，他来了，瘦瘦高高的，在众戏迷争先的问候声中拎一把胡琴走进店门。在我的印象里，他应该就是Z的继父。众人给他留着一个他喜欢的座位，他先坐下来静静地喝酒，酒要温得恰当，肉要煮得烂而不碎，酒和肉都已不能求其名贵，但必要有严格的讲究。据说Z的继父的父亲以及祖父，都曾在宫廷里任过要职。酒过三巡，众望所归的这位“琴师”展开一块白布铺在膝上，有人把琴递在他手里，他便闭目轻轻地调弦，我猜想这是他最感到生命价值确在的时刻。众戏迷开始兴奋，唱与不唱的都清一清喉，掌柜的站到门边去不使不买酒的戏迷进来。不要多久店堂里琴声就响了，戏就唱了，那琴声、唱声撞在残损不堪的城墙上，弹回来，在整条胡同里流走，注入家家户户。
　　我曾被那样的琴声和唱声吸引到那样的一家酒店门前，在老板的疏忽之间向店堂里探头，见过一个瘦瘦高高的拉琴的人全身都随着琴弓晃，两条细长的腿缠叠在一起，脚尖挑着鞋，鞋也在晃但绝不掉下来，袜子上精细地打着补钉。我想他就是Z的继父，袜子上精细的补钉必是Z的母亲所为。
　　小酒店里的戏，每晚都要唱很久。
　　小酒店里的戏通常是以一两个醉鬼的诞生而告结束。人们边唱边饮，边饮边唱，喧喧嚷嚷夹笑夹骂，整条小街上的人都因之不能安枕。忽然间哪个角落里的唱腔有了独出新载的变化，或唱词中有了即兴的发展，便是醉鬼诞生之兆。这样的醉鬼有时候就是Z的继父。如果琴声忽然紧起来，琴声忽然不理会吟唱者的节拍，一阵紧似一阵仿佛杀出重围独自逃离了现实，那就是Z的继父醉了。“琴师”的醉酒总是这样，方式单调。众人听见这样的琴音便都停了唱段，知道今宵的杯该停了戏该散了，越来越紧的琴声一旦停止，就单剩下“琴师”的哭诉了。我曾见一个又高又瘦的男人在小酒店昏黄的灯下独斟独泣，涕泪满面絮絮不休，一把胡琴躺在他脚下。我感到这个人就是Z的继父。没有人听得懂他在说什么，久而久之也没有人去问他到底要说什么。众人渐渐散去，由着他独自哭诉。众人散去时互相笑道：他家的废酒瓶今夜难免要粉身碎骨了。这样的预言很少失败。
　　Z的继父哭着说着，忽觉左右没了人影，呆愣良久，再向掌柜的买二两酒，酒瓶掖在腰间，提了琴回家。一路上不见人，惟城墙在夜空里影影绰绰地去接近着星斗，城墙上的衰草在夜风中鬼鬼怪怪地响，Z的继父加紧虚飘的脚步往家跑。进了家门见家人各做各的事似乎都不把他放在心上，悲愤于是交加，看明白是在家里更觉得应具一副威风，就捡几个喝空的酒瓶在屋里屋外的墙上和地上摔响。绝对可以放心，他醉得再厉害也不会糊涂到去砸比这再值钱的东西。
　　头一次见他撒酒疯，Z的母亲吓得搂紧Z，又用身体去挡住Z的毫无血缘关系的姐姐。但是那个仅比Z大三岁的姑娘——Z的异父母姐姐M，却似毫无反应，不慌也不哭，只是有些抱歉般地望一望她的继母。M是个早熟的女孩儿。
　　事后M对继母说：“老是这样，没事儿，他不会再怎么闹，最多是连着睡上两天。”
　　其时Z的继父正一动不动地睡着，鼾声已经连续响了二十四小时。
　　“你的亲生母亲得的什么病，怎么会那么年轻就……？”继母问M。
　　M这时才落泪，无声地落泪很久，说：“她没死。她活着。她带着我的六个妹妹，回南方去了。”
　　“为什么？”
　　“他，”M示意那睡者，“他挣的钱，也许，还不够他一个人喝酒的呢。”
　　“干嘛，你不跟你的亲妈走？”
　　M低下头，噙着泪摆弄自己的手指。忽然她醒悟到了什么，抬眼看着继母说：“可我爸，他不坏。”那眼神那语气，都像是为她的父亲说情，而且不见得是为一个父亲，更像是为一个男人，一个已经被抛弃过的男人。
　　Z母一时不知如何应答。M之懂事，令Z母怀疑她的实际年龄。
　　不过我以为实际年龄是不重要的，对于一篇小说尤其是对于我的一种印象而言，那是不重要的，甚至是无意义的。
　　这时九岁的Z插话进来：“他为什么不坏？”
　　“他是